Martes 9 de agosto de 1955, en "Diarios" (tenía 19 años)

¡Al diablo! Siento un libro dentro de mí. Un libro que me atraganta. Un libro que me obstruye la respiración. Y yo no permito que salga. ¡No! Pero ¿por qué?
El humo carcomido por la noche. El aire mudo de inexplicable sonrojo. La ceniza árida en su despojo vital.
Comencé a leer un estudio sobre Antonio Machado. Me aburre. Supongo que la forma ha de ser exquisita, pero como yo no entiendo nada de gramática, me resbala. Me sorprende la rima. Me sorprende y me disgusta. Tiene algo de mágico, algo de melodioso que no carece de atractivo. Pero después de Vallejo, todo lo demás es llanto casual.
Tengo reparos en seguir escribiendo este cuadernillo. El método que utilizo para escribirlo es éste: escribo sin pensar, todo lo que venga de "allá". Lo guardo. Al día siguiente, releo lo escrito y pienso. Supero los reparos. Si no fuera por estas líneas...

sous la nuit

con palabras de este mundo

Estoy 

 pensando

en

Pizarnik

uouououo uouououoo my love does it good ♫

"Los senderos son ásperos. Los montículos se cubren de retamas. El aire está inmóvil. ¡Qué lejos los pájaros y las fuentes! Tiene que ser el fin del mundo, si avanzamos."  

                                                                                                                                          A. Rimbaud

Este libro es la razón por la que adoro a los caballos

soñé que soñábamos lo mismo y al mismo tiempo nos vi cabalgando por el cosmos dentro nuestro en un caballo que nunca se cansa

Dame la mano y vení. Esta es mi escalera al cielo.

Situación literaria tomada de J.P. Sartre (I)

Empujé la puerta y lo alcancé de un salto
-¡Eh, usted! -grité.
El hombre empezó a temblar
-Una gran amenaza pesa sobre la ciudad -le dije cortésmente al pasar.